L'appartement de Brest

Apro corriere.it e trovo questo articolo.

L'articolo, in cui la realtà, la normalità si distorce nella sua forma corporea e sociale, mi emoziona.

Un ragazzo si innamora di una donna più grande di lui di vent'anni.

Il ragazzo frequenta il liceo. La donna, invece, sta a casa. Lei è senza le braccia e senza una gamba.

I due iniziano a scriversi, entrambi condividono la passione per un'attrice francese, Sophie Marceau.

Il giornalista, nel titolo, punta l'attenzione su due aspetti della vicenda: la giovane età del ragazzo e le braccia monche della donna. E' amore proibito.

Lei è stata condannata a due mesi di carcere per aver amato un fanciullo, che -confessa- ama accudirla, vestirla, lavarla. Si prende cura di lei.

La donna, sposata, divorzia dal marito e prende un appartamento con lui.

Mi immagino questo rapporto e lo trovo delizioso. Mi dà da sperare che esiste qualcosa di puro nella contaminazione del presente. Forse, se li conoscessi, li giudicherei male. Penserei che lei non ha l'età per amarlo e che lui è manipolato. Ma le cose, a distanza, fanno tutto un altro effetto. Rappresentano qualcosa di profondamente significativo e mi accompagnano la mente ad un ricordo dolcissimo che conservo dentro di me. E' quello di un libro. "Il libro di Blanche e Marie" racconta la storia di Marie Curie e della sua assistente Blanche, divenuta e morta monca per gli esperimenti radioattivi. Penso all'amore di Blanche per la scienza e la scoperta, alla forza della passione che nessun ostacolo conosce, nè la morte, nè l'handicap, neppure la malattia.

E così è per questi due esseri del destino, così fragili socialmente, così potenti nel loro intimo. Nella loro decisione di amarsi e accrescersi. Di accudirsi e di appartarsi, in questo appartamentino bretone. A Brest. Sul mare.

L'amore non conosce.
L'amore non giudica.
L'amore è incorporeo.
L'amore non invecchia, nè ringiovanisce.
L'amore, semplicemente, è.
Coglie e raccoglie.
L'amore.